茧

昨天花了一个晚上来收拾房间，将所有的东西都翻出来整理。找出了许多自己的稿件与画。
多半是未完成的东西，只是一时冲动所写下的字句，画下的人像。然而自高二后就没有再继续了。
最后，在抽屉底发现一张皱巴巴的纸。只写了两个自然段，连标题都是残缺的。
17岁的字迹。


18岁了，准确点，还有半年就18了。
即将18岁的我，再回头看过去的自己写下的东西。却发觉那么陌生。
现在的我没有锐气，没有梦想，没有奋斗的力气，对任何事物都不在乎。仿佛厌倦。
现在的我已经写不出东西了。
似乎曾经在郭敬明矫情的作品集中看见类似的话。不过，我是真的力不从心了。

像是突然间明白的事实，长久以来淤积的无力感迸发袭来，我失掉了一年前的自己。

所以，在终于开始炎热的夏日夜晚，在散乱着纸片与图画的地板中央，翻看着从前字稿，哪怕只字片语，却都刻画着，有过的，对未来无限的向往。

像是被人扯动了牵在木偶身上的细线，我不明所以，却又种想哭的冲动。
为了我失掉的少年时代；为了我失掉的文学梦；为了与当初设想中的，渐行渐远的自己；
和，即将离别的你们。

无法不长大。
无法不长大。